domingo, 30 de agosto de 2009

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viernes, 28 de agosto de 2009

¿Qué es un ser humano?

jueves, 27 de agosto de 2009

Desgraciados los hombres que tienen todas las ideas claras.
Louis Pasteur.

Gracias a este tío, me siento menos perdida en este mundo de grandes titanes de ego supremo o de tiránicos personajillos del tres al cuarto.

No es malo perderse siempre y cuando sepas encontrarte. Pero a veces, encontrar una respuesta, puede suponer una verdadera odisea.

martes, 25 de agosto de 2009

Leí una vez que las multinacionales controlaban el mundo, los gobiernos, comenzaban guerras, que nos educaban desde pequeños con una política consumista, manipulaban nuestra mente e influían en nuestras decisiones. Somos un rebaño de ovejas hasta que se demuestra lo contrario. Así de simple. ¿Pero cómo librarse del capitalismo cuando estás inmerso totalmente en él? ¿Acaso tendremos que convivir con los yanomami (difícil lo veo...) para que podamos disfrutar de una vida totalmente plena y libre de manipulaciones?
Por eso es tan importante formarse como persona. Independientemente de lo que estudiemos en clase, es necesario preguntarse el por qué de las cosas, a no tragarse lo que un periodicucho del tres al cuarto nos sirva en bandeja, a comparar y a cuestionarse todo.

Coger el camino fácil esclaviza.

domingo, 16 de agosto de 2009

REGALO gatitos.

¿Interesado/a? Déjame un comentario.

viernes, 14 de agosto de 2009

Quadrophenia o cómo una mediocre película pasa a ser de culto.

El argumento es bien simple: Jimmy es un joven inglés al cual sólo le importa tres cosas en su insustancial vida: el sexo, los pantalones ajustados y The Who, sin hablar de su querida Vespa de cientos de espejos y las anfetaminas, una droga que comenzó a causar furor entre las juventudes de los 60. Y ya está. Quiero decir, a lo largo de la película, Jimmy pasa de ser un mod de clase media y polo impecable a terminar tirándose por un barranco con la Vespa. Aunque hay que destacar la monumental pelea entre los rockers y los mods. Creo que es la parte que podría decirse que me gusta. ¿Quién no recuerda el gran grito de guerra "Somos los mods"?

¿Cómo puede ser que una película tan mediocre pueda llegar a ser de culto? si hiciéramos una encuesta entre los mods y gafapastas pasando por los poperos coincidirían con su respuesta (no puedes pedir mucho de una gente que dice ser diferente cuando realmente se rige por un mismo patrón) de que retrata muy bien el mundillo mod y los adolescentes de esa época. Creo que lo mejor de esa película es la BSO. En mi opinión, tanto el argumento, los personajes y el guión dejan mucho que desear.

Que un grupo de gente diga que algo es bueno no tiene por qué serlo. Que haya sido premiado con un Oscar no tiene por qué ser una creación fabulosa.



Espero opiniones al respecto. ¡Un saludo!

lunes, 10 de agosto de 2009

¿Dónde está el cuerpo de Marta del Castillo? ¿O qué fue de Madeleine? ¿O por qué la gente sana se muere súbitamente?
A lo medios de comunicación se la suda que la hija de Michael Jackson llore por la muerte de su padre. Todo resulta muy bonito y solidario, pero al fin y al cabo, son los programas de televisión los que se lucran gracias a estos dramas. Y es que la gente no muere en vano, gracias a ellos, la prensa amarilla puede embolsarse grandes sumas de dinero haciendo un reportajillo, removiendo mierda y llenando así páginas, horas en la televisión.
Todos los días son secuestrados niños en Brasil, muchos de ellos ni censados, para ser esclavizados, prostituidos o para tráfico de órganos y nadie se acuerda de ellos. ¿Para qué? Si no generan dinero, ¿para qué hablar de ellos?


Kevin Carter ganó el premio Pulitzer por esta fotografía:



Cito textualmente:

Kevin Carter visita la región para hacer un reportaje sobre el movimiento rebelde en la región. Sin embargo, al llegar y encontrarse con los horrores del Hambre, comienza a retratar a sus víctimas. En la aldea de Ayod se encuentra con una niña de unos 4 o 5 años, que va de camino a un centro de refugiados. Carter toma varias fotos, y al retirarse, observa como la niña se para a descansar, y un buitre se para a su lado. Esperando. Según cuenta el propio Carter, después de tomar varias fotos y esperar durante veinte minutos (por si el buitre desplegaba sus alas, aumentando así el dramatismo de la imagen), ahuyentó al buitre y cuando la niña siguió su camino se alejó del lugar, se sentó debajo de un árbol y se echó a llorar.

Este tío terminó suicidándose.


Ahí queda eso.

domingo, 9 de agosto de 2009


El título del cuadro describe fielmente la naturaleza de éste: Grito Nº 7, de Antonio Saura. Se encuentra en el museo Reina Sofía (Madrid) en el tercer piso, colgado en una gran sala, donde los demás cuadros son ensombrecidos por la belleza de los trazos: rápidos, gruesos, con colores muy contrastados, denotando una gran rigidez en el dibujo.
Este es mi lienzo preferido.
La primera vez que lo contemplé fue en octubre de 2007, contaba con 16 años. Nunca un cuadro pudo impactarme tanto. Era tan inmenso e infinito... Me quedé totalmente absorta, embobada. El Sr. Saura me explicó todo lo que en aquel momento sentía con unas cuantas pinceladas. Rabia, frustración, ira, cólera, para terminar estallando, culminándolo en un grito, el orgasmo de la furia, el momento cumbre, el súmmum, la total explosión del ser.
Al año siguiente volví a Madrid, me gasté 7 € en la entrada por volver a verlo, era como una droga. Podría haber visto de nuevo El Guernica, pero no me provocó un sentimiento ni remotamente parecido al que sentí con el Grito Nº 7. Creo que fue en ese momento cuando comprendí el arte en general. Un día, en octubre de 2007, supe respetarlo y admirarlo desde todas sus perspectivas posibles. Quien diga que la abstracción, el cubismo, el manierismo, el surrealismo, étc, es una basura, me compadezco enormemente. No sabe lo que puede llegar a perderse cerrándose puertas producidas por la ignorancia.

jueves, 6 de agosto de 2009

Acidez

Noto mi imaginación mermada desde que las Polaroid cuestan 20 € y perdí, para más inri, el cable para pasar las fotos al pc.
Cada día está más lejos la idea de tener una flamante reflex, de esas que te jode la espalda por su divino peso.
Y es que vender potingues con la etiqueta del Mar Muerto no es lo mío. Hay dos curros que en mi vida podría realizar: comercial y político. No sé mentir. Simple y llanamente.
Siempre podré hacer fotos con mi móvil, con una cámara de 1.3 mp. Oh, cielos, estoy bien jodida.
Necesito canalizar mi creatividad. Podría hacer esculturas con excrementos de vaca. Los que dicen ser artistas lo hacen y se quedan la mar de satisfechos. No, creo que todavía me queda algo de dignidad.
En esta mierda de mundo todo está inventado y reinventado.
Siempre podré escribir y decir lo mucho que odio a Isabel Coixet y todo ese grupillo de gafapastas cocainómanos y promiscuos, amantes del suplemento de El País de los viernes y que alaban a Woody Allen sin querer admitir que Vicky, Cristina, Barcelona es una puta mierda infumable.
Allen, tío, ¿se te ha ido la jodida cabeza? ¿qué te ha pasado? tú antes molabas, tú y Diane Keaton. Tú y tus visitas al psicoanalista. ¿Por qué este bodrio? ¿Y por qué Bardem y Cruz? ¿Por qué? este mundo está lleno de enigmas.
Un bote de sopa de tomate Campbells. Muy bien, Andy Warhol, quisiste transmitir a la gente que los paises occidentales (u occidentalizados) viven sumidos en una sociedad de consumismo irrefrenable. Filmaste el Empire State Building unas doce horas, ralentizando la imagen a 12 fps, para que encima se hiciera interminable. ¿Cine alternativo? En serio, Warhol, a veces pienso que mereciste aquellos disparos de la señorita Solanas. Eres el rey del pop art. Enhorabuena. Ahora las pijas del mercadillo llevan en los bolsos a Marilyn Monroe pintarrajeada y tus putos botes. Quisiste criticar esta sociedad consumista y sólo conseguiste que convirtieran tus ¿creaciones? en algo más que vender. Te salió el tiro por la culata. Tranquilo, creaste una generación de incomprendidos que van dejando sus mierdas en cualquier exposición. Ahora una línea negra sobre un fondo blanco es digno de ocupar un huequecito en el museo Reina Sofía.
Luego están esas fotografías mediocres que con un poco de Photoshop por aquí y por allá y son mejores que cualquier captura de Robert Doisneau. ¿Dónde está el trabajo fotográfico? ¿Qué sentido tiene modificar la naturaleza de una fotografía?
Conclusión: El arte es de las cosas más relativas del mundo mundial. ¿Quién dice lo que es o no arte? ¿Quién es el mecenas? Que me lo presenten, he hecho una foto a la pata de una silla y desborda arte por todos los lados.